indépendant - lucio bukowski lyrics
j’brise les codes comme le caravage dans une galerie contemporaine
plus de rimes en bouche que d’churros dans une fête foraine
j’rappais sans but, bien avant d’être majeur
on est p-ssés du pur produit d’banlieue au pur produit d’major
les vendus font leur taf comme des putes sans dents
et c’est toujours aussi bandant d’être indépendant
ma plume agit, la leur se camoufle dès qu’ça cogne
blacklisté dans tous les réseaux de l’hexagone
rien à branler de vos signatures
ils préfèrent le old school comme des puceaux un p-rno d’femmes matures
j’fais voyager les têtes quand vos groupies s’déhanchent
j’suis peut-être un gwèr, moi je n’roule pas pour l’industrie blanche
j’ai une ceinture de bombes sous mon pardessus
j’préfère être un raté qu’un sale putain de parvenu
j’viens foutre un pointu dans l’move, c’est mon côté taquin
tu vends ton âme à un d.a., c’est ton côté tapin
en bien ou en mal j’remplis vos bouches comme l’irrumation
pour être honnête je m’tape de vos réputations
continue d’mater ailleurs, en vrai tu m’connais
toi contre moi c’est pierre palmade versus dieudonné
j’retiens mes coups pour pas briser des gueules
sinon comment feraient les wacks pour bien sucer des queues ?
y’a dix ans, les anciens ont laissé crever l’rap
maintenant qu’on l’a relevé, ils reviennent tous gratter l’rab’
que les maisons d’disques sachent qu’on a plus besoin d’elles
elles ont graillé, je souris en attendant qu’elles crèvent
désormais, les mc’s redeviennent artisans
nettoient la merde ent-ssée ici depuis dix ans
je proclame l’autonomie sur des bouts de samples
fous des patates dans la face des marchands du temple
j’ai l’impression d’être isolé comme un juif à dachau
j’me sens plus proche des punks anar’ que d’la s-xion d’-ssaut
ooooh
ne levez pas vos putains d’poings en l’air
me prenez pas pour un appât à pucelles en concert
aucun code, un beau jour je poserai sur d’la trance
ma sous-culture rend fous puristes et réac’ de france
j’ai pas d’limite comme l’univers quantique
le renouveau avec la verve d’un poète antique
le poison dans la pomme, façon escouade d’hackers
tellement inspiré qu’sur scène il m’faudrait quatre backers
dans les couloirs du move y’a des odeurs de soupe
j’coupe court un bras d’honneur dans vos dialogues de sourd
tous courbent l’échine des putes éreintées
mort à l’industrie, longue vie à la scène indé’
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